Bastardi senza gloria

 

Di solito i racconti hanno una trama. Iniziano, continuavo, finiscono. Nascono e poi alla fine muoiono, dopo essersi raccontati, rivelati. Seguono pigramente una linea, camminano ordinati nella direzione che qualcuno ha voluto disegnare sulla mappa. Solo in rari casi i racconti paiono creature vive, animate di una forza propria, che corrono in tutte le direzioni contemporaneamente esplodendo la propria intensità e mostrando l’unicità dei propri modi fieri, di una complessità semplice che quasi pare irridere la normalità.
Credo non esistano storie più belle di altre. Sicuramente ci sono persone che sanno raccontarle meglio, tanto che il contenuto si sfuma e scivola sullo sfondo, quasi fosse un pretesto, un orpello non necessario, un qualcosa che poco importa rispetto al come viene narrata una storia, rispetto ai suoi protagonisti intrisi di una follia ordinaria e al tempo lucidamente delirante, priva di logicità ma così empaticamente condivisa.
Ci sono racconti, come ci sono vite, che sembrano zen - non è importante la meta, ma il viaggio - che sono diverse, perché pulsano di un'intensità tale per cui non esiste la normalità, ed anche i momenti di apparente banalità sbocciano tramutandosi in altro, un altro speciale, prezioso, non riproducibile. Ci sono racconti che non possono neppure immaginarsi riferiti, narrati se non da parte di chi questi ha prima creato e poi posseduto, potendo al più essere abbozzati, fotocopiati in bianco e nero, come quei tramonti che non possono essere fotografati, o come quelle emozioni che non sanno essere trasmesse.

Al prossimo bastardo,
Francesco